San Martín

Un pelícano se lanza al agua turquesa frente al puerto de Philipsburg mientras los veleros navegan entre los lados francés y holandés. La doble nacionalidad de la isla corre por sus calles como una corriente, transformándose cada pocos kilómetros.

Las parroquias del norte alrededor de Marigot cargan el peso de la administración francesa y el apetito francés. El puerto allí huele a diésel y cruasanes. Edificios de piedra con persianas dan hacia el agua. Los pescadores venden su captura desde mesas de madera, y el mercado se derrama por la calle en cajas de christophene y plátano. Hacia el sur y el este, el carácter cambia. El lado holandés alrededor de Philipsburg es más plano, más comercial, con cruceros anclados en la costa y las calles dispuestas en cuadrículas. Pero al salir del pueblo, la tierra se convierte en maleza y salina, con garzas de pie en aguas poco profundas y el aire tornándose mineral. Las parroquias del este—Oyster Pond, Orient Bay—se sienten más tranquilas, más dispersas. Las casas se asientan en laderas con vistas a los arrecifes. Los caminos se estrechan. La vegetación se espesa. El lado occidental, hacia Cul de Sac y Cupecoy, es aún más salvaje, con acantilados y playas que enfrentan los oleajes del Atlántico en lugar del Caribe protegido.

Un día aquí se mueve entre el agua y la tierra sin ceremonia. Podrías caminar por el paseo marítimo de Marigot por la mañana, observando el regreso de los botes de pesca, luego conducir veinte minutos para encontrarte en una playa donde la arena es pálida y el agua lo suficientemente poco profunda para vadear lejos. Los pueblos no se anuncian a sí mismos. Llegas a un lugar y te das cuenta de que estás en él—un grupo de casas, una tienda de ron, una iglesia. El almuerzo sucede cuando tienes hambre, no cuando un restaurante abre. La luz de la tarde es severa y blanca. La gente se mueve lentamente a través de ella. Los caminos suben y bajan sin previo aviso. Desde ciertos puntos en la columna vertebral de la isla, puedes ver ambas costas a la vez—el lado tranquilo del Caribe y el borde más áspero del Atlántico. La vegetación es baja y adaptada a la sal y el viento: acacia, tamarindo, plantas centenarias con hojas gruesas. El aire sabe a sal y lleva el sonido de las olas desde cualquier lado que estés más cerca.

La isla se queda contigo porque no actúa. Es dos países compartiendo un paisaje, y esa dualidad significa que nada está terminado o es final. Puedes pasar días moviéndote entre idiomas, monedas y formas de organizar el espacio, pero la isla misma permanece sin cambios por estas fronteras. Las playas se curvan de la misma manera en ambos lados. Los arrecifes yacen en la misma agua. El deseo de quedarse no viene del escape sino de la textura de la vida ordinaria aquí—la luz particular, el arreglo particular de colinas y costa, la forma en que un lugar puede estar dividido y aún sentirse completo.