Vereinigte Arabische Emirate

Ein Beduine treibt Kamele über rostfarbene Dünen, während sich am Horizont hinter ihm Baukräne erheben, beide real, beide jetzt.

Die Emirate erstrecken sich über ein Spektrum von Landschaft und Zeit. Im Westen, nahe der Grenze zu Saudi-Arabien, dominiert das Leere Viertel—Sand, der sich ohne Unterbrechung erstreckt, wo sich das Licht jede Stunde verfärbt und die Stille Gewicht hat. Dies ist der älteste Teil des Landes, geologisch und im Gefühl. Nach Osten in Richtung Küste bewegt sich die Landschaft in Kiesebenen und Salzflats, dann erscheint plötzlich das Meer, und damit die Städte. Abu Dhabi sitzt an der Küste mit der Last der Regierung dahinter, seine breiten Boulevards und formalen Gärten spiegeln eine bewusste Vision. Weiter nördlich bleiben Ajman und Umm Al Quwain kleiner, weniger transformiert, ihre Fischerboote sind noch in den Häfen sichtbar. Dubai ist etwas ganz anderes geworden—eine Stadt, die sich selbst neu schrieb, wo die alten Souks noch im Creek-Viertel existieren, aber jetzt von Türmen umgeben sind, die die Gesetze der Physik zu testen scheinen. Jenseits von Dubai wird die Küste grüner. Ras Al Khaimah und Fujairah blicken auf die Seite des Indischen Ozeans der Halbinsel, ihre Berge erheben sich im Inland, ihr Charakter geprägt von anderen Winden und älteren Handelsrouten.

Ein Tag in Abu Dhabi beginnt früh. Die Hitze kommt vor den Menschenmassen. Die Sheikh-Zayed-Moschee öffnet sich im Morgenlicht, ihr weißer Marmor und die blauen Fliesen spiegeln den Himmel. Die Innenhöfe sind riesig und kühl. Am späten Morgen beruhigt sich der Rhythmus der Stadt zu Arbeit und Handel. Die Corniche verläuft entlang des Wassers, gesäumt von Dattelpalmen und Bänken, wo Menschen im Schatten sitzen. Im Inland beginnt die Wüste fast sofort—man kann zwanzig Minuten vom Stadtzentrum fahren und sich allein mit Dünen und dem Klang des Windes wiederfinden. In Dubai bewegt sich der Tag schneller. Die Souks in Deira öffnen früh, ihre engen Gassen sind dick mit Gewürzstaub und den Rufen von Verkäufern. Gold glitzert in jedem Fenster. Am Nachmittag füllen sich die neueren Stadtteile mit Menschen, die sich zwischen klimatisierten Räumen bewegen. Der Strand existiert, wirkt aber nebensächlich für die vertikalen Ambitionen der Stadt. In den kleineren Emiraten vergeht die Zeit anders. Die Corniche von Fujairah ist ruhiger. Die Berge im Inland sind zugänglich—man kann hineinlaufen, Dörfer finden, wo sich das Tempo nicht beschleunigt hat. Ras Al Khaimahs alte Festung steht noch, und die Wadis, die sich durch das Innere schneiden, füllen sich nach seltenen Regenfällen mit Wasser und färben die Landschaft kurzzeitig grün.

Die Küste hier ist nicht vom Land getrennt—sie ist dort, wo das Land begann. Das Meer brachte Händler, Perlen und Verbindung. Jetzt bringt es Bewohner, die früh am Morgen schwimmen, bevor die Hitze absolut wird. Die Dünen im Inland haben ihre eigene Logik. Eine Fahrt ins Leere Viertel bei Sonnenuntergang zeigt eine Landschaft, die sich seit Jahrhunderten nicht verändert hat, auch wenn sich das Land um sie herum transformiert. Der Widerspruch wird nicht gelöst; er existiert, wie das Land selbst existiert. Der Wunsch zu bleiben kommt nicht aus Flucht, sondern aus der Kollision dieser Dinge—das Alte und das Beschleunigte, die Stille und der Lärm, der Sand, der sich erinnert, und das Glas, das reflektiert. Das Land verbirgt nicht, was es ist. Es zeigt sich deutlich, in all seinen Widersprüchen, und fordert dich auf, es zu verstehen.