Antalya

Die Provinz zeigt sich auf der Fahrt von der Stadt nach Osten in drei deutlich unterschiedlichen Charakteren. Rund um Antalya selbst ist die Küste flach und offen, ein langer Bogen aus Sand und Kiefern, an dem die Promenade der Stadt direkt am Wasser entlangführt. Weiter westlich faltet sich das Land zu bewaldeten Höhenzügen, und die Stimmung wird ruhiger und grüner, mit Dörfern, die etwas abseits vom Ufer liegen, und Orangenhainen an den unteren Hängen. Richtung Alanya rücken die Berge wieder näher, und die Straße schmiegt sich mit kaum Platz zum Meer, sodass jedes Kap wie ein neues Land wirkt. Das Binnenland im Norden folgt einem ganz anderen Rhythmus. Hier bewirtschaften Hirten und Dorfbewohner die hohen Hochebenen, und der Stein alter Siedlungen hat die Farbe von trockenem Brot angenommen.

Ein Tag in der Region beginnt meist in der Altstadt, wo schmale Gassen mit weiß getünchten Häusern hinunter zu einem Hafen führen, der voller Fischerkaiks und Cafés ist, deren Stühle dem Wasser zugewandt sind. Hadrianstor, ein römischer Triumphbogen aus dem zweiten Jahrhundert, steht am Rand der Altstadt, und der Stein ist von Generationen von Schritten glatt geschliffen. Entlang der Küste beginnen dann die Ruinen die Landschaft zu prägen. In Side stehen die Säulen eines antiken Tempels vor dem Meer, und das dahinter liegende Theater hat noch immer seine gebogenen Sitzreihen. Weiter entfernt liegt Phaselis in einer kiefernbewachsenen Bucht, seine Hafenmauern halb von Wurzeln und Sand verschluckt. Landeinwärts erreicht man Termessos über einen steilen Aufstieg durch den Wald, und die antike Stadt, in den Berghang gebaut, macht die Mühe lohnenswert. Am Abend zieht der Duft von gegrilltem Fisch über den Hafen, und die Lichter der Fischerdörfer leuchten nach und nach entlang der Küste auf.

Was bleibt, ist jedoch die Küste selbst, die Art, wie das Land in wenigen Meilen von den Bergen zum Wasser abfällt und wie sich die Farbe des Meeres von tiefem Blau über den Untiefen zu Türkis wandelt. Man bemerkt die kleinen Dinge: das Geräusch von Kieseln, die sich in der Brandung verschieben, den Duft von Kiefernharz, der in der Nachmittagssonne warm wird, die Art, wie ein Fischerboot in der Dämmerung langsam in eine Bucht einbiegt. Der Taurus wacht über alles, seine Gipfel noch weiß, lange nachdem das Tiefland sommerlich geworden ist. Es ist eine Landschaft, die dazu einlädt, langsamer zu werden, länger bei einer Mahlzeit zu sitzen und noch ein Kap zu Fuß zu erkunden, bevor man umkehrt. Der Abschied fällt schwerer als erwartet, und die meisten Menschen planen schon die Rückkehr, halb überzeugt davon, dass die Küste beim nächsten Mal anders aussehen wird.