U.S. Virgin Islands

Jeder Teil des Territoriums hat seinen eigenen Charakter. St. Croix ist die größte und flachste Insel, ein langgestreckte Eiland mit Zuckerrohrfeldern, die zu Buschland verwildert sind, wo steinerne Zuckermühlen ohne Dach über dem Gras stehen und die alten Hafenstädte Christiansted und Frederiksted noch immer in ihren gelben und ockerfarbenen Fassaden stehen, wie eine Erinnerung an Hauptbücher. St. Thomas erhebt sich steil aus seinem Hafen, seine Straßen schlängeln sich zwischen terrassierten Hängen, sodass sich bei jeder Kurve neue Ausblicke auf Dächer, Zisternen und vor Anker liegende Boote eröffnen. St. John ist die stille Insel, der größte Teil davon ist geschützter Nationalpark, seine Hügel sind dicht bewaldet mit Trockenwald, und seine Buchten erreicht man zu Fuß oder mit einer kurzen Überfahrt über das Wasser. Kleinere Cays und Water Island bilden die Ränder, jede mit wenigen Häusern und einem großen Stück Himmel.

Ein Tag hier beginnt meist mit Kaffee auf einer Steinstufe in Charlotte Amalie, wo der Hafen voller Tender ist und die arkadengesäumten Kaufmannshäuser die Kühle des Morgens bewahren. Man geht die Gassen hinauf an verschlossenen Galerien und den bröckelnden Mauern alter Forts vorbei und nimmt dann die Straße über den Kamm zur Nordküste, wo das Land so schnell zum Wasser abfällt, dass es scheint, das Meer klettere den Hang hinauf. Auf St. John führt ein Pfad durch eine Schlucht voller Farne und Mangobäume hinunter zur Reef Bay, wo uralte Petroglyphen im Felsen liegen, und der Nachmittag lässt sich in den warmen Flachwassern der Trunk Bay verbringen, beim Schnorcheln über Seegraswiesen. Vor St. Croix steht das Riff bei Buck Island unter Schutz, und Papageifische ziehen wie langsames Konfetti durch die Elchhorn-Korallen. Abends gibt es gegrillten Fisch, Rum-Punch und den Klang von Steelpan, der aus einer Bar am Wasser herüberweht.

Was bleibt, ist die Art, wie sich das Territorium weigert zu eilen. Lange nachdem die letzten Tagesgäste wieder an Bord geklettert sind, liegen die Gassen von Frederiksted still, ein Hund schläft im Schatten eines Meertraubenbaums, und das Riff hält draußen seinen eigenen langsamen Rhythmus. Ich ertappe mich dabei, mir einen längeren Aufenthalt zu wünschen, genug Zeit, um zu lernen, welche Bucht der Wind bevorzugt und welcher Weg den meisten Schatten bietet. Die Küste ist hier nicht die Kulisse der Region, sondern die Region selbst, und sie verlangt nur, dass man lange genug bleibt, um sie wahrzunehmen.