Antalya

La province traverse trois caractères distincts en allant vers l'est depuis la ville. Autour d'Antalya même, la côte est plate et ouverte, une longue étendue de sable et de pins où la promenade de la ville longe la mer. Plus à l'ouest, le relief se plisse en crêtes boisées, et l'ambiance devient plus calme et plus verdoyante, avec des villages en retrait du rivage et des vergers d'orangers sur les pentes basses. Vers Alanya, les montagnes se resserrent à nouveau et la route épouse la mer avec à peine de place, si bien que chaque promontoire semble être un nouveau pays. Le nord intérieur obéit à un tout autre rythme. Ici, les hauts plateaux sont cultivés par des bergers et des villageois, et la pierre des anciennes habitations, patinée par le temps, a la couleur du pain sec.

Une journée dans la région commence souvent dans la vieille ville, où d'étroites ruelles de maisons blanchies à la chaux descendent vers un port rempli de caïques de pêche et de cafés dont les chaises sont tournées vers l'eau. La porte d'Hadrien, un arc de triomphe romain datant du IIe siècle, se dresse à la lisière de la vieille ville, et sa pierre est polie par des générations de pas. En longeant la côte, les ruines commencent à prendre le relais. À Side, les colonnes d'un temple antique se dressent face à la mer, et le théâtre voisin conserve encore ses rangées de gradins incurvés. Plus loin, Phaselis repose dans une baie couverte de pins, ses murs de port à moitié engloutis par les racines et le sable. À l'intérieur des terres, Termessos s'atteint par une montée raide à travers la forêt, et la cité antique, bâtie à flanc de montagne, rend l'effort pleinement payant. Le soir, l'odeur de poisson grillé flotte sur le port, et les lumières des villages de pêcheurs s'allument une à une le long du rivage.

Ce qui demeure, cependant, c'est le littoral lui-même, la façon dont la terre descend des montagnes jusqu'à l'eau en quelques courts kilomètres et dont la couleur de la mer passe du bleu profond au turquoise au-dessus des bas-fonds. On remarque les petites choses : le bruit des galets qui roulent dans le ressac, le parfum de résine de pin réchauffée par le soleil de l'après-midi, la lente manœuvre d'un bateau de pêche qui entre dans une baie au crépuscule. Les monts Taurus veillent sur l'ensemble, leurs sommets encore blancs longtemps après que les basses terres ont viré à l'été. C'est le genre de paysage qui invite à ralentir, à rester plus longtemps à table, à marcher jusqu'à un promontoire de plus avant de rebrousser chemin. Partir est plus difficile qu'on ne l'imagine, et la plupart des voyageurs se surprennent déjà à projeter un retour, à moitié convaincus que le littoral aura changé la prochaine fois qu'ils le verront.